La comedie de la mort

lourd!
Le fossoyeur dort mieux que les morts qu'il enterre.
Quel silence profond! la route est solitaire;

L'echo lui-meme est sourd.

LE VER.

A moi tes bras d'ivoire, a moi ta gorge blanche,
A moi tes flancs polis avec ta belle hanche

A l'ondoyant contour;
A moi tes petits pieds, ta main douce et ta bouche,
Et ce premier baiser que ta pudeur farouche

Refusait a l'amour.

LA TREPASSEE.

C'en est fait! c'en est fait! Il est la! sa morsure
M'ouvre au flanc une lame et profonde blessure;

Il me ronge le coeur.
Quelle torture! O Dieu, quelle angoisse cruelle!
Mais que faites-vous donc lorsque je vous appelle,

O ma mere, o ma soeur?

LE VER.

Dans leur ame deja ta memoire est fanee,
Et pourtant sur ta fosse, o pauvre abandonnee,

L'oranger est tout frais.
La tenture funebre a peine repliee,
Comme un songe d'hier elles t'ont oubliee,

Oubli